如果記憶是一條河，我總愿化作一尾逆流的魚(yú)，讓時(shí)光的浪花推著我溯回童年的渡口。那里有青石板鋪就的巷弄，有爬滿青苔的磚墻，還有端午時(shí)節(jié)從家家戶戶飄出的、勾著饞蟲(chóng)的粽香。

四月的楊花剛落盡，河灘的艾草便冒出新芽，葉片上的白霜還未褪盡，奶奶就挎著柳筐去采擷，說(shuō)是要趕在端午前曬干，好讓香氣浸透整個(gè)夏天。

小滿過(guò)后，芒種臨近，端午的腳步便在艾草的清香里漸漸清晰。廚房里飄出的第一縷粽香，總比日歷來(lái)得更早。那時(shí)的我趴在灶臺(tái)邊，看母親將泡得發(fā)亮的糯米瀝干，紅亮的大棗在瓷碗里堆成小山，青碧的粽葉在清水里舒展，像極了祖母故事里那葉載著屈原的扁舟。

陜北的端午沒(méi)有龍舟競(jìng)渡，卻有窯洞前懸掛的艾草束，有女人們聚在石磨旁包粽子時(shí)的絮語(yǔ)，還有灶膛里噼啪作響的柴火，將時(shí)光烘得又暖又香。

對(duì)端午最深的記憶，藏在七歲那年的清晨。我揉著眼睛推開(kāi)廚房門，正撞見(jiàn)母親在晨光里洗粽葉，水瓢碰撞瓷甕的聲響驚飛了檐下的麻雀。那些粽葉在盆里浮浮沉沉，有的帶著新鮮的青碧，有的泛著經(jīng)年的暗黃——后來(lái)才知道，新粽葉是趕集時(shí)買來(lái)的，舊粽葉則是去年用過(guò)的，在屋檐下掛了一整個(gè)春秋，早把歲月味道浸透。

包粽子是門手藝，奶奶布滿老繭的手最是靈巧。她將兩片粽葉錯(cuò)開(kāi)疊成漏斗，先鋪一層泡發(fā)的糯米，中間嵌顆飽滿的大棗，再蓋層米壓實(shí)，最后用馬蓮草細(xì)細(xì)捆扎。灶膛里的火舌舔著鐵鍋，水沸時(shí)咕嘟咕嘟的聲響像在唱古老的歌謠，粽香便順著炊煙爬上窯頂。

最難忘那個(gè)換牙的端午。我捧著母親剝好的粽子狼吞虎咽，突然被棗核硌得眼眶發(fā)酸。奶奶慌不迭從針線笸籮里翻出紅棉線，說(shuō)要幫我“釣”掉松動(dòng)的乳牙。她哼著“端午到，粽兒香，小娃娃，換牙忙”的童謠，趁我不備輕輕一拽，疼意還沒(méi)涌上來(lái)，就看見(jiàn)乳牙躺在奶奶掌心，沾著米粒和棗紅。那時(shí)不懂屈原投江的悲壯，不懂端午祭典的深意，只覺(jué)得糯米的黏、蜜棗的甜、艾草的香，還有奶奶手心的暖，就是節(jié)日最好的注腳。

如今街市上的粽子琳瑯滿目，真空包裝的粽葉永遠(yuǎn)鮮綠，餡料也花樣百出，卻再找不到當(dāng)年那口帶著柴火味的香甜。偶爾翻出壓在箱底的馬蓮草，恍惚又看見(jiàn)窯洞前的晨光，看見(jiàn)母親在蒸汽氤氳中擦拭額頭的汗珠，看見(jiàn)奶奶把舊粽葉一張張捋平，像對(duì)待珍寶般收進(jìn)瓷甕。那些被歲月浸得發(fā)黃的記憶，原來(lái)早就和粽香一起，沉淀在時(shí)光的河床上，每當(dāng)端午臨近，就會(huì)泛起細(xì)碎的光，照亮童年的渡口。

時(shí)間的河依舊在流淌，而我總在粽香漫起的時(shí)刻逆流而上。那些關(guān)于端午的碎片，是母親鬢角的白發(fā)，是奶奶笸籮里的馬蓮草，是舊粽葉上的歲月痕跡，更是藏在時(shí)光褶皺里的、永不褪色的溫暖。

當(dāng)城市的霓虹照亮端午的夜晚，我多希望能回到那座窯洞，再看一次灶膛里的火星，再聞一次混著艾草的粽香，讓童年的時(shí)光，在記憶的河流里，永遠(yuǎn)鮮活如初。（孫二軍）

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